mentiras no, gracias

Díme cuánto mientes y te diré quién eres. Mi blog se está convirtiendo en una especie de memorial de agravios, y vive dios que no me está gustando nada. Yo que me metí en esta aventura de la agencia de corresponsales para pasármelo bien, estoy acabando entre mafiosillos, mentirosos, tramposos y morosos. No soporto la mentira, con o sin  sexo (y cintas de vídeo)… Mentir me parece repugnante, aunque muchas culturas (empezando por la mía) la consideren parte del patrimonio de la Humanidad y mentir se haya convertido en deporte nacional. Cuando alguien me miente por una nimiedad, todas mis alertas saltan: puede molestarme el mal aliento, el sobaco sin ducha diaria, incluso el tabaco y hasta que me levanten una chica guapa; pero la mentira… NEIN, DANKE!

(des)memoria histórica

Nací bajo el franquismo y en la escuela no me enseñaron lo que era la democracia: para un adolescente, vivir en una dictadura significaba entonces salir al extranjero y que te miraran como un apestado las chicas que más me gustaban, porque eras español, ergo… ¡franquista!

Así me enteré siendo un chaval (pero en el extranjero) que ser comunista, o socialista, no significaba tener rabo y cuernos, perilla y capa de satén rojo. Luego, ya estudiante de periodismo, se nos murió el dictador en la cama, y haciendo yo prácticas en el ‘Diario de Barcelona’ con Margarita Rivière en el suplemento dominical, otro loco y yo (el otro loco era José-María Brunet, hoy corresponsal de ‘La Vanguardia’ en el Congreso) nos fuímos a París con mi Seat 127 un fin de semana a entrevistar al líder del PCE, Santiago Carrillo: Satanás en personas para los franquistas. Eso ocurría antes de que Carrillo volviera clandestinamente a España disfrazado y con peluca.